Nevoeiro

De novo o céu se cobre de nuvens, de novo a manhã acorda envolta num cobertor de humidade. Penso que o clima está como os portugueses, tristes e desiludidos, e oiço Pessoa na actualidade eterna:

 

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,

define com perfil e ser

este fulgor baço da terra

que é Portugal a entristecer –

brilho sem luz e sem arder,

como o que o fogo-fátuo encerra.

 

Ninguém sabe que coisa quer.

Ninguém conhece que alma tem,

nem o que é mal nem o que é bem.

(Que ânsia distante perto chora?)

Tudo é incerto e derradeiro.

Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

 

 

Será que a hora não passou já?...