SALTOS ALTOS

Acorda cedo, domingo é dia de tentar por ordem na casa onde, durante a semana, chega sempre tarde demais… Arranja-se com cuidado, maquilha-se levemente, não ousa sair à rua com o tempo gritando presente no rosto cansado, e sai sem bater a porta. Os filhos dormem ainda. É festejada pelos cães, faz festas, escuta no silêncio de Primavera antecipada, vindas talvez da sua memória de afectos, palavras lidas um dia: “Se procuras em homem fiel, escolhe um cão!”, e sorri à lembrança. Não queria um homem/ cão. Mas sentia, e sabia de verdade, que eram os seus cães quem melhor a compreendia, que eram eles quem lhe adivinhava as tristezas e desilusões. Afagou-os uma vez mais pedindo, nunca tivera jeito para lhes ralhar, que a não sujassem. - Por favor, não saltem, tenho de sair - e, com a carteira fazendo de escudo, lá se enfiou no automóvel. Enquanto o motor aquecia, nunca arranques com o motor frio!, ligou o rádio para ser agressivamente lembrada do seu dia: - Dia da Mulher! Promoções, propostas de programas, saldos, lojas a fazerem ofertas, restaurantes sugerindo almoços de mulheres a preços em conta. Não gosta do dia da mulher. Aliás, de dias só gosta mesmo dos dos aniversários e do Natal. Estes, das Mulheres, da SIDA, da Droga, da Liberdade, da Mãe, do Pai, do consumo, da solidariedade, da pobreza, da árvore, da flor, da água, do vinho, de sabe lá mais quantas razões que achava desrazões, nada lhe diziam. E, no entanto, considerava-se uma feminista! Não feminista no sentido social do termo, carregado de desejos de ridículas igualdades, feito de combates de sexos, procurando o direito a usar barba também, a não fazer depilação, a poder beber cervejas, cuspir tremoços e discutir futebol com o vocabulário reduzido, excessivamente grosseiro e reduzido, que muitas vezes caracterizava alguns homens. Não. Era uma feminista de saltos altos, como gostava de dizer. Achava-se bem no seu papel de mulher, gostava das idas ao cabeleireiro, da passagem cedida nas portas, da delicadeza do sexo masculino, algum…, ao dirigir-se-lhe. Era uma feminista convicta da importância de ser mulher. De facto, considerava não haver nada, nada que não se prendesse directamente com força física, que uma mulher não pudesse fazer tão bem como um homem. Aliás, achava mesmo que, tirando a dificuldade em ler mapas, qualquer mulher desempenharia com igual mérito uma qualquer profissão. Ainda por cima, as mulheres conseguiam fazê-lo de saltos altos, pensava, sorrindo, enquanto escolhia as hortaliças para fazer sopa nutritiva.
Tomou café com calma, a calma do domingo de manhã, e leu com cuidado os jornais do dia. Sabia-lhe bem o sol, o calorzinho da existência de um domingo que lhe chegava como um elogio à ternura. De regresso a casa, a rádio continuava anunciando o comercial dia … vieram-lhe lembranças de grupos de mulheres, galhofando, em torno de longas mesas, gozando o tempo, atribuído pelos homens, de UM DIA num total de 324. Encolheram-se-lhe os sentires. Não ia de certeza a um desses almoços! Achava uma coisa absolutamente masculina, essa de se juntarem apenas para beber e comer ou, talvez, para comentarem homens com a mesma vulgaridade com que os homens (alguns) comentavam mulheres. Chegou a casa e foi recebida em festa, miúdos acordados, saltos dos seus cães quase a deitando ao chão. Sentiu os olhos húmidos pela doçura daquele momento, pela certeza da sua pouca duração – as crianças crescem depressa demais! – e em silêncio agradeceu a sua condição de Mulher.
Com os miúdos à volta, arrumou as compras, encheu a máquina de roupa, arrumou quartos, ajudou a fazer trabalhos, sentiu as mãos do marido saudando o seu dia e, reparou também, continuou achando fantástico o som dos saltos altos no sobrado da sua casa…