É feriado hoje, na minha cidade. Portalegre faz anos, quatrocentos e muitos, e por isso está lavadinha, florida, engalanada. Passei bem cedo junto da Câmara Municipal, o impressionante monumento que começou por ser um Colégio Jesuíta, passou por uma Fábrica Real (que o Marquês de Pombal não gostava de frades), esteve ao abandono e foi há quatro anos recuperado para albergar a Casa da Cidade. Está linda, mais ainda!, a minha Câmara hoje, com as bandeiras penduradas das janelas altas, com brilho intenso mostrando que sabe que está de parabéns. Procurando a farmácia de serviço, que afinal estava fechada..., circulei pelo jardim, pelas ruelas de mestres e artesãos, pelas muralhas do protector castelo. Imaginei o início da minha cidade, os mouros, os cristãos, os olhos medrosos, as mãos grossas, os corações imensos.
De repente juro que vi, mesmo ali juntinho ao final da barbacã, uma moura fugitiva das teias da História. Nem lhe toquei a buzina, com medo de assustar o sonho. Mas fiquei, no silêncio da manhã-madrugada, achando que, afinal, ainda que mais de 400 anos depois, a gentes desta cidade não mudaram assim tanto: - Ainda há medos, línguas viperinamente compridas, calçadas difíceis de subir e calhaus a fazer pesar as almas desprevenidas. Então, respirei fundo e certifiquei-me de que, na minha alma, não há (hoje)calhaus. Há, temo, alguma areia de grãos incómodos. Apenas.
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