Pão Quente

Cedo ainda. Cedo para as férias da modernidade, mas não para ela. Senta-se na cadeira da esplanada ainda fechada e fica a ver. O sol começa a despertar, empurrou já um pouco o cobertor de nuvens com que se protegeu da humidade da noite e, de mansinho, afagando-lhe os braços nus, espreguiça-se. As gaivotas grasnam, parecem protestar, caminham sobre a praia, pousam perto dela, nos suportes dos guarda-sóis fechados, e olham-na com superioridade. Se ele estivesse com ela, ali, fotografá-las-ia. Eterna mania de captar tudo, com frenesim, como se quisesse aprisionar momentos, prender tudo na câmara moderna que, mais tarde, ligava ao po comprtátil computador, filtrava num qualquer Picasa e tornava obras de arte… Ela não precisava de máquinas, prendia momentos com a alma, registava-os no coração e, depois, tratava-os na memória filtrando-os também. Perto passava agora um desportista. E ela sorriu. A febre da vida saudável, a paranóia da corrida, levava homens e mulheres a fazerem figuras curiosas. Ridículas. Ali ia um homem, mais de 60 anos talvez, barriga flácida, meiinha branca, ténis à Nelson Évora, t-shirt garantindo a saúde a quem bebesse uma determinada água saudável, suor escorrendo repulsivamente pela cabeça careca e pescoço enrugado. À frente, uma jovem senhora, equipada também, rabo de cavalo e colar de pérolas (??) num passo estranho que a desengonçava. Marcha, seria? Voltou a concentrar-se nas gaivotas. Bem mais autênticas, pensou.
Levantou-se a caminho do supermercado. Ia ao pão quente – “Pão quente faz mal ao ventre!” – ouvia na memória as palavras da velha criada dos avós e, deliberadamente, ignorava a sensatez. Estava em férias! FÉRIAS!! E, depois dos espécimes que tinha encontrado a caminho da saúde, tudo o que lhe apetecia era não ser correctamente saudável e comer o que lhe agradava. Olhou o relógio. Tinha ainda meia-hora antes do supermercado abrir. Lentamente, foi andando pelo paredão. Chegavam já os miúdos donos da praia, bronzeados, tatuados, cheios de força, que começavam a carregar os colchões e a abrir os guarda-sóis. Gostava de os ver, bem-dispostos, jovens, cumprimentando-a todos os dias, de ano para ano, levando-lhe a caipirinha até à sombra alugada. Se ele estivesse ali, dir-lhe-ia que caipirinha pelo meio-dia era loucura. Mas ele não estava, partira há muito, e ela gostava de loucuras. Aliás, quanto mais esbarrava com as aberrações pretensamente correctas da modernidade, mais lhe apeteciam loucuras. O miúdo dos guarda-sóis viu-a e acenou-lhe um já por aí bem disposto. Ela respondeu um vou ao pão, até já. Lembrava-se das filhas pequenas, a acordarem a horas assim e a virem com ela ao pão. Não tinha saudades desses tempos, revivia-os sempre que queria nas suas memórias, e fazia-lhe bem vê-las mulheres, felizes, enérgicas, fazendo percursos de sucesso. Saudades tinha dele. Do abraço a saber a sal, das observações sensatas face às suas transgressões, dos jantares de peixe fresco e champanhe a ouvir rebentar as ondas… Olhou o relógio e foi ao pão quente. O ventre que tivesse paciência, se ficasse mal podia sempre associar-se ao coração!