Dia M

Ouvia as referências à mulher. De certa forma, a si também. Ouvia na televisão, na rádio, no trabalho, no café, elogiar as mulheres e lembrar o seu dia. Ouvia ao longe, um ouvir sem eco, sem fazer sentido para ela, as declarações socialmente correctas. Enumeravam-se mulheres famosas, algumas ela detestava, outras admirava mesmo: Sophia, Madre Teresa, Margaret Tatcher, Maria José Nogueira Pinto, etc. Não queria lembrar as que abominava. Não no seu dia.

Saíra de casa como sempre, cumprindo rotinas, trabalhando muito e, agora,  rodava na mão a flor que recebera no supermercado, de viveiro (a flor, não o supermercado), e sentia  falta do odor da planta. Como, tantas vezes, sentia falta do odor da vida, de sentidos, de razões, de objectivos alcançáveis. A flor, uma margarida, era bonita, com o pé travado num arame fininho que a impedia de se dobrar. Como as pessoas, afinal, mulheres e homens, presos em arames sociais e obrigados a posturas que outros definiam como adequadas... Sorriu sozinha reconhecendo a sua veia mazinha, de mulher, afinal. E se pudesse colocar arames que pusessem as pessoas a seu jeito? Começou a imaginar posturas. Inenarráveis, de facto.

Sorrindo, deixou a flor plastificada no caixote do lixo do parque de estacionamento. Se era o seu dia, que o fosse autêntico!