Fogo Fátuo

Na noite brilham as estrelas na água. Ela olha, fica sentada no parapeito, esgotando o silêncio, hesitando entre a contemplação do brilho e a intensidade do negro. Se pudesse mergulhar ali, e egoisticamente encontrar o fim, talvez encontrasse a paz. Mas há o brilho, o reflexo de luzes que a encantam e lhe prometem a força da vida! Vêm do céu, as luzes. Ela sente frio, a camisa de dormir de cambraia não a aquece. Mas hoje, agora, o frio não vem do vento nocturno, vem de dentro dela mesma, soprando de mansinho, agitando os sentires e despertando-lhe memórias, sonhos desfeitos, futuros eternamente adiados. Está escuro, mas ela não tem medo, conhece de cor o lugar onde nasceu, e caminha descalça enganando a insónia. Tudo nela é turbilhão, uma montanha de nadas que se tornaram, apenas, no fundamental. Está cansada de certezas alheias, de culpas e insinuações, de conselhos e verdades que lhe ficam dramaticamente curtas. A vida, a dela, é como a piscina onde, de noite, as estrelas brilham. Fogo fátuo, de coisa nenhuma!