O FACHA

Na minha cidade havia um Café com muita história. Era um Café com portas giratórias, onde em miúda adorava passar, com madeiras escuras e situado bem no Rossio. Nas quartas-feiras e nos sábados, sobretudo, o Café Facha enchia-se de chapéus alentejanos, de lavradores de pele escura, calças estreitas, e coletes de onde pendiam correntes de ouro ou prata segurando pesados relógios. Estes homens, que davam vida ao largo, tiravam o chapéu sempre que passava uma senhora, faziam negócio e  coloriam a cidade. No Café Facha comia-se bem, a gastronomia alentejana, conversava-se muito e respirava-se o ambiente lagóia de que eu tanto gosto.

Agora, o Café Facha foi deitado abaixo. No lugar dele, vai surgir um Hotel moderno, descaracterizado, igual a todos os hotéis de província posta em bicos de pé: - Feio e ridículo! Agora, já não há lavradores no Rossio da minha cidade, já não há correntes de ouro (nem de lata), já ninguém tira o chapéu quando passam as senhoras. Agora, Portalegre ficou mais triste, mais vazia e com menos identidade. Sei que nada é eterno, que tudo tem o seu tempo, que a mudança é constante, que a arquitectura de hoje não é igual à de ontem. Sei tudo isso, mas tenho tanta pena que tenham deitado abaixo o Café Facha...