Diálogo

- Dás-me?

- O quê?

- O que preciso.

- Não entendo.

- Pois. Faz um esforço. Preciso do que não tenho.

- Hummm.... Paciência? Sono? Mimo? Carinho? Dinheiro? Saúde?

- Não. Nada disso. Preciso de mais. De diferente. Preciso de um cravo que cheire a rosa, de um livro com letras móveis, de um olhar sem destino, de um sim porque é claro, de um não porque não me apetece, de uma gargalhada sem rede nem teia. Preciso de palavras puras, a estrear, ainda livres de conotações abusivas. Preciso de homens pessoas, de mulheres com rugas, de crianças com joelhos esfolados, de velhos que não são idosos, de bebidas fortes, de cansaço não patológico, de carne vermelha, de peixe não congelado. Preciso, até, de cebolas com saias que provocam lágrimas. Preciso de noites com estrelas, de água da torneira, de uma manta de lã que substitua o meu edredon sintético.

- Ah! Afinal, tu pedes-me a vida autêntica!

- Isso.

- Impossível. Não existe mais. Posso dar-te uma vista virtual da Casa Branca, oferecer-te a simulação de um mergulho nas cataratas do Niagara, levar-te no google earth a visitar Moscovo, oferecer-te uma viagem à lua, mostrar-te as cuecas do Brad Pitt, dizer-te quanto custam as camisas de Cristiano Ronaldo, mas a vida, a autêntica, extinguiu-se.

- E tu, então, quem és?

- O sonho desiludido que te surge apenas quando a tua insónia negra  o protege da luz. Só.