Palavras

Fazem parte do meu quotidiano, as palavras. Trabalho com elas, vivo por elas, sinto com elas. Às vezes, magoam-me fundo, outras vezes são algodão que aconchega os meus sentires. Preciso da palavra dita, pensada, escrita também. Se, hoje, me pedissem uma definição de mim mesma, diria apenas que sou uma sequência de palavras desordenadas. Pensando nisso, recuperei um poeta, um Poeta que, não sendo dos meus preferidos, me toca fundo muitas vezes. Aqui fica. Sem segundos sentidos, sem sugestões de leitura, a poesia apenas.

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam;
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade