À Mesa

Com muito cuidado, combinando a cor dos guardanapos com a toalha, acertando o lugar do copo de vinho bem à esquerda, pôs a mesa. Sempre tivera aquela mania, o gostar da mesa bem posta, da loiça herdada, dos pormenores insignificantes como o cestinho individual para pôr o pão. A vida atraiçoara-a muitas vezes, impusera-lhe alterações de hábitos, mas ela preservara o gosto pela mesa bem posta, pela conversa em torno da refeição. Com os filhos jovens sempre recusava a moda do tabuleiro, obrigando-os a sentarem-se juntos, pelo menos ao jantar, e gostava de saber de cada dia, de espreitar os olhares, de sentir, como dizia, a pulsação à família naqueles momentos.

Muitas vezes resolvera situações complexas também em torno da mesa. Combinava um almoço, o jantar era para a família, sempre que um dossier se apresentava mais complexo, mais difícil de terminar.

Com ele, sempre mantivera o hábito saudável de, sozinhos, pelo menos uma vez em cada mês, sairem para comerem junto e se reencontrarem, muitas vezes perdidos nas próprias rotinas. Agora, eram só os dois, o tempo sobejava, mas ela punha a mesa com carinho, mantendo o lugar dele na cabeceira, como sempre, o dela ao lado, permitindo-lhe ver o jardim e tocar na mão onde sempre se apoiara. Em breve, ele chegaria. E o bolo de noz estava a arrefecer, o caldo verde fumegava, e o peixe, aromatizado com ervas intensas, aguardava no forno. Sentou-se na velha poltrona e fechou os olhos. Lembrou outras refeições, tantas, e pensou que não podia esquecer-se de reservar a tal mesa, exclusiva e eterna, junto à janela, naquele Restaurante onde sempre a força do mar a impressionava.