A nódoa

Na lavandaria tentaram tudo. Três vezes levámos o vestido à máquina, mas não saíu. A nódoa nota-se e, nesta cor, pior... Ela olha o vestido com pena. Gostava dele, da cor salmão forte, do bordado a lembrar renda antiga, da saia um pouco curta, do corte clássico e confortável. Aquela nódoa, a mancha logo no decote, não dava jeito nenhum! Nem pensava, por enquanto, no dinheiro que tinha dado por ele... Que pena a nódoa. De que fora? Por mais que pensasse, que revisse e reconstruisse vivências, não conseguia identificar a causa da mancha no decote do vestido salmão. Agradeceu à funcionária da lavandaria, pendurou o plástico no automóvel e foi para casa.

Era uma tarde quente, outono tardio, e o sol aparecia manchado de nuvens negras, nódoas também. Em casa, decidiu tentar ela mesma eliminar a mancha e atacou com oxiblanca. Deixou o vestido de molho, esfregou, pô-lo a secar e, quando o retirou do estendal verificou que a manchinha tinha crescido e era, agora, uma manchazorra bem visível. Com uma fúria desiludida enfiou o vestido no lixo. Nem faria trapos dele, para não mais ter de enfrentar a perda que a desgostava.

Então, olhou-se por dentro e viu, claramente visto, que tinha a alma também carregada de manchas. De nódoas. Aqui, identificava as desilusões azedas, os falhanços gordurosos, a negrura de muitas vivências e lamentava não poder levar a alma à lavandaria... Se pudesse, enfiá-la-ia na máquina e ficaria feliz se ela encolhesse.