O céu está absurdamente azul, as horas correm dolorosamente arrastadas, a vida escoa-se incrivelmente sem sentido. É Outono, a loja dos chineses vende Natal e, ainda assim, o cinzento interior não deixa entrar o brilho. Tenho testes para corrigir, aulas para preparar, e os meus pensares trazem-me folhas caídas, amarelos diferentes, cheiros de abóbora com nozes. Sinto-me em conflito comigo mesma: - O meu eu real, sabe a força do quotidiano; o meu eu emocional, conhece o saber do sonho. E assim aos poucos, a vida vaise fazendo de pequenas coisas: - Pequenas cedências, pequenas desistências, pequenas conquistas. Hoje, agora, a vida em miniatura.
O problema das pequenas coisas e´que elas só nos existem se estivermos para aí virados. Somos das pequenas coisa, dizemos. Mas às vezes não somos de nada e as coisas, pequenas ou grandes, deixam de importar-nos. Desexistem.
ResponderEliminar