MADRID

Noite fria e ele caminhando por Madrid. Olhava o relógio na torre, sabia que ali se viviam as passagens de ano, assistira já a um acordar de 1 de janeiro, a praça coberta de lixo e restos de festa forçada. Não gostava de passagens de ano, como não gostava das datas de divertimento obrigatório. Mas gostava de Madrid, da agitação da noite, dos cheiros, do presunto bem cortado, das tapas ao fim da tarde. Ela gostava também. Revia-a no Solar dos Presuntos, sorrindo, dissertando sobre ninharias, sobre as leituras eternas. Tinha saudades dela, mas queria combater o passado. Ela partira, em paz, na impossibilidade de uma vida a dois. Tão difícil, a vida. E ali estava agora, sozinho, recuperando a vida ou o que restava dela.

Para minimizar o frio entrou na chocolataria que ela ensinara. 

A chocolataria mais antiga de Madrid, a única aberta vinte e quatro horas, a que servia chocolate com churros quentes a qualquer hora da noite. Como ela adorava aquele chocolate que, dizia a rir, iria contribuir para a subida de um número de saia... Mas brincava e continuava a deliciar-se com o chocolate espesso dizendo, descontraída, que o melhor amigo das mulheres não eram os diamantes, mas o chocolate.

Doíam as saudades dela. Onde estaria?

Madrid continuava agitada, e ele continuava tentando iludir a ausência. Sim, reconhecia que precisava dela, que sentia saudades do sorriso, da ternura, do amor intenso.

Se pudesse voltar atrás faria outras opções. Mas, tal como o relógio da Praça Madrilena, a vida era irrepetível...